La guerra se traduce en un idioma
que no todos logramos entender.
Se traduce en el lento oscurecer de un corazón,
en al fisura de la carne
donde nacen hilos de dolor.
Voces callan en el suelo,
y el ser humano ya no es ser.
Ver que detrás de dos párpados muere el inicio,
observamos un fin.
Ver que en manos de los grandes se encuentra una paloma blanca
cínica, expectante al silencio de muerte y no de paz.
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